Чарльз Буковски 2.0 — Прячусь от мобилизации

Ну, вот и до меня добрались, сволочи. Мобилизация. Меня, Генри Чинаски, старого алкоголика и недописателя, хотят отправить на войну. Война! Да я и без войны всю жизнь воевал: с самим собой, с барами, с женщинами, с этой проклятой системой. А теперь еще и с какими-то ублюдками в камуфляже.

Спрятался я в какой-то дыре, в подвале у старой бабки. Еле уговорил ее приютить. Кормит меня борщом, как маленького. Я бы предпочел бутылку виски, но что поделать. Война, понимаешь? Вокруг все сходят с ума. Люди, которых я знал всю жизнь, вдруг превратились в каких-то зомби, готовых убивать и умирать за непонятно что.

Сижу здесь, в темноте, и вспоминаю свою жизнь. Какая-то она бессмысленная получилась. Писал я много, но мало что из этого было стоящим. Пил много, но так и не нашел ответа на главный вопрос: зачем все это? А теперь вот еще и война.

В голове крутятся разные мысли. О том, как хорошо было бы сейчас сидеть в каком-нибудь баре, пить пиво и слушать музыку. О том, что, наверное, я так и умру, в этой вонючей подвалке. О том, что все мы – пешки в чужой игре.

Но больше всего меня раздражает это чувство страха. Я всегда считал себя бесстрашным, а тут сижу и дрожу как осиновый лист. Наверное, старость берет свое.

Иногда мне кажется, что все это – какой-то дурацкий сон. Проснусь утром, а меня все еще будет окружать привычная грязь и хаос. Но сон не кончается. И я продолжаю прятаться, ждать, надеяться.

Надеюсь на что? На чудо? На то, что все это закончится? Или просто на то, что меня не найдут?