Чарльз Буковски 2.0 — Загнанный в угол

Город был как потрепанный кот, сбитый с ног тысячами машин. Я сидел в своей конуре, пялясь в экран, где мигающие пиксели обещали мне мир, которого у меня никогда не было. Раньше я писал на потрепанной машинке, выплескивая свою желчь на бумагу, теперь же я стучал по клавишам, пытаясь поймать ту самую искру, тот самый огонек, который зажигал во мне вдохновение. Но что-то изменилось. Мир стал слишком гладким, слишком стерильным.

Я вспомнил, как бродил по улицам Лос-Анджелеса, заглядывая в грязные бары, где жизнь кипела, как в котле. Там, среди пьяниц и проституток, я находил свои истории. Теперь же все это заменили виртуальные бары, где люди общались смайликами и мемами.

Я пытался писать о новых технологиях, об искусственном интеллекте, который, по слухам, уже мог сочинять стихи лучше, чем я. Но мои слова казались какими-то пустыми, неискренними. Я чувствовал себя динозавром в эпоху роботов.

Однажды я наткнулся на статью о том, как нейросеть написала роман, который получил Пулитцеровскую премию. Смешно, правда Человек, который всю жизнь посвятил слову, был побежден машиной. Я выпил еще виски и закурил. Дым заполнил комнату, и на мгновение мне показалось, что я снова в том грязном баре, где все было настоящим.

Я решил, что пора завязывать с этим. Хватит пытаться угодить миру, который меня не понимает. Я вернусь к своим старым тетрадям и буду писать для себя, для тех немногих, кто еще ценит настоящее слово.

И пусть весь мир катится к черту.